Moh Blog

J’enlace l’arganier, bras le corps. Je serre de tout mon être. Comme j’ai servi, comme je sers encore. Comme un boa sait si bien faire. Je sue la lymphe du profond des racines de l’arbre de mes ancêtres.
Fondre en larmes, fondre mon ambre pour un repas de faucilles. J’ai faim.

Je coule dans les torrents des gorges saisies par la fleur de l’âge, les cascades de sève, et le fumier de cigales qui n’ont jamais rien fait. A personne.

Je cherche les mots pour dire mon arbre, pour lire son histoire, nager dans la lave de ses amendons pâtés, après passages au granite des moulins du zèle.

Arbre de mes ancêtres, coupe moi, j’ai mal aux jambes. Elles ne servent plus, importent si peu et ne portent plus rien du tout. Les escargots ont perdu le terrain, et les graines qui restent après les vents aux rabatteurs et autres allemandes.

La bosse du dos me tue, pour avoir prosterné l’humilité pour si longtemps, pour avoir baisé toutes ces mains, pour avoir attelé tant d’escargots pour la course des hérissons. Pour avoir baisé la terre. Ma terre, qui n’en peu plus comme tu vois.

Tu décores les bois, majesté des forêts sans arbres. Les hivers longs ont eu raison de tes enfants qui brulent pour chauffer quelques salons. Qui se noient dans l’ambre des soleils levants. Tes branches dénudées, montées par toutes ces chèvres ne font même plus ombre. Ne cachent plus rien. Plus d’ombre pour chier, que de pierres pour s’essuyer. Avant la prière bien-sûr.

Je tire sur le bois de la langue pour chercher les faits dans les feux divers. Le tagine M’HFOUR () chauffe sans huile et redoute les coups de pain nu de ma métaphore. Je me perds dans les bois de la langue, et ne trouve que les restes du mauvais dans un Molière infect.
J’avale, je perds ma langue, mes racines, mes fonds, et pour faire peur aux enfants ma virginité de Q.

Dur à chier un arganier, ramassez moi.
Ça.

Moh

publié par Moh  # 15:36