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Moh

03 mai, 2008

 

ARGANIER I

J’enlace l’arganier, bras le corps. Je serre de tout mon être. Comme j’ai servi, comme je sers encore. Comme un boa sait si bien faire. Je sue la lymphe du profond des racines de l’arbre de mes ancêtres.
Fondre en larmes, fondre mon ambre pour un repas de faucilles. J’ai faim.

Je coule dans les torrents des gorges saisies par la fleur de l’âge, les cascades de sève, et le fumier de cigales qui n’ont jamais rien fait. A personne.

Je cherche les mots pour dire mon arbre, pour lire son histoire, nager dans la lave de ses amendons pâtés, après passages au granite des moulins du zèle.

Arbre de mes ancêtres, coupe moi, j’ai mal aux jambes. Elles ne servent plus, importent si peu et ne portent plus rien du tout. Les escargots ont perdu le terrain, et les graines qui restent après les vents aux rabatteurs et autres allemandes.

La bosse du dos me tue, pour avoir prosterné l’humilité pour si longtemps, pour avoir baisé toutes ces mains, pour avoir attelé tant d’escargots pour la course des hérissons. Pour avoir baisé la terre. Ma terre, qui n’en peu plus comme tu vois.

Tu décores les bois, majesté des forêts sans arbres. Les hivers longs ont eu raison de tes enfants qui brulent pour chauffer quelques salons. Qui se noient dans l’ambre des soleils levants. Tes branches dénudées, montées par toutes ces chèvres ne font même plus ombre. Ne cachent plus rien. Plus d’ombre pour chier, que de pierres pour s’essuyer. Avant la prière bien-sûr.

Je tire sur le bois de la langue pour chercher les faits dans les feux divers. Le tagine M’HFOUR () chauffe sans huile et redoute les coups de pain nu de ma métaphore. Je me perds dans les bois de la langue, et ne trouve que les restes du mauvais dans un Molière infect.
J’avale, je perds ma langue, mes racines, mes fonds, et pour faire peur aux enfants ma virginité de Q.

Dur à chier un arganier, ramassez moi.
Ça.

Moh


Commentaires:
C'est bien parti pour une belle série.

Merci à ta bosse de dos, témoin de ton amour de ton arbre.
 
dima-> glad U like it:)
 
Moh, je ne le dirai jamais assez il y a dans ta prose un je ne sais quoi qui fait quand on en redemande. Que ce soit en série ou en prose succinte. You rock the boat!
Loula
 
Ame berbere où logent les ancêtres, les coups de pain nu de tes métaphores me rappelle un autre qui baisait la terre aussi.
Très beau
 
y'a comme un air d'amour dans ce que tu écris :)
et puis dis donc ce que sais "moter" ma parole! je donnerai ma vie pour raffiner mon langage et palabrer de la sorte!!
 
@ tous-> Je suis tres loin de mon clavier, mais voudrai voler un instant pour dire mon plaisir de vous lire.

Loula-> my sin! :))

anonyme-> quand j'etais mome, je mangeait la terre. Il parait.

Waaayli-> J'aime ecrir (jamais le temps de le faire). J'aime te lire.
Moh
 
Moh, well if all sins were like yours, the world would be a better place.
Loula
 
Super texte Moh...j'y retrouve la rugosité du paysage sur la route de Timoulay et les douleurs d'enfances lorsque les épines de l'auguste arbre freinait notre ardeur à le monter...mais n'est pas Happy Goat qui veut!!!

Take care Dude, hope to see again this summer!
 
Z'gh mzzi ahad ittawi wargan tifrghi !
C'est depuis tout jeune que l'arganier garde ses courbures ! C'est que me disait souvent mon grand père.
Bravo
Aoual.
 
loula-> Mwah... comme tu dis :)

Jamalus: garde ton ardeur de monter, l'arbre en a besoin

Aoual-> courbatures tu veux dire?
Moh
 
Je veux dire 'TIFRGHI', difficile à traduire. On pourrait dire contortions.
Aoual
 
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