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Moh

28 février, 2010

 

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Il a plu. Les plaines mouillent, on se porte. Bien. Les cigales ont choppés la trêve des mauvaises saisons.
Ils bégaient et perdent la voix, la voie, pour ceux qui sont encore là. Rien à lire, rien à dire, du Matin au Soir, vis-versa dans l’autre langue, bois, bios, peu importe l’ordre des lettres.
Ça MAP comme j’écris, que ça ne veux rien dire du tout. Voies des seigneurs! Si je sais où ça va. Tout ça! Moi qui volais rapporter sur la presse du bled. Raté.
Je m’en vais prendre un autre café.
Cassé.

Moh

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