Moh Blog

Arganier grand-mère je reviens extraire une rage, rendre une larme, et nouer une cordelette. Elle est fragile l’amarre je sais, mais ça porte bonheur. Il parait.
Le fil rouge sang est de grand-mère figure toi. Elle tenait un jardin de songes, de pleures et de trésors. "L’kdib-n-bariz" son bien caché de mystère.

J’en ai vu des foulards à Paris mais jamais de mes errances je n’ai vu d’aussi vif, de si satin, et de si huant. Différent à expliquer, Molière ne portait pas berbère.

Elle ne l’a jamais porté le foulard grand-mère. Veuve au septième enfant d’un héro des champs elle n’a pas eu le temps. Il fallait cultiver la foi pour nourrir tout ces enfants.
Peu importe l’incisif des dents, c’est la tension de l’anus qui craque la noix fiston! Apprenait l’écureuil à ses rejetons.

Puis il ya eu les sauterelles et tous ces vents.

L’endroit ne reconnait plus son enfant. J’ai dû faire le chemin à l’envers ou alors je ne suit pas le temps. Rôtir du garbanzo au soleil brulant des Zagora n’a rien de doux comme souvenir. Puis ça donne des poux de corps si vous voyez ce que je veux dire.

Retiens-moi arganier des amants, des fantassins des mines de charbon, des épiceries, des manèges de morts de leur vivant. Où sont donc passés nos enfants?

Des Ait Baamran il ne reste plus que des poupons qui déchirent les rues pour saisir le néant. Je les ai ouï chanter en barbouzes en zombis qu’ils n’ont plus rien et qu’ils n’ont qu’un seul sultan. Si Dieu passait par là!
Les cavaliers d’entre eux se louent en fantasias et tirent du blanc au bonheur de haaa..de ooouuu.. de quelques cons. Parisiens, comme moi tiens.

Les veuves se sont rasées le crane, vendu du poile pour subvenir à des besoins. Le foulard c’est pour barder du vagin, allez chercher les pourquoi dans le comment des règles et de la concordance des temps.

Le veuf a vendu, les enfants, la langue, les lettres, la chaire, et nos juifs d’antan. Des récoltes sans pépins c’est tellement convenant. Rien à semer, rien à cultiver, rien à dire, rien à faire, rien à réfléchir. Tout viendra de là-bas. Prions. Chacun a son rabat.

J’arrête.

Dur à chier un arganier, ramassez moi.

Ça.

..

Tard la nuit, projet garage, scie radiale 3 700 révolutions/mn, bras -gauche- paumé dans la zone danger, quelque millimètres d’inattention.. Zap! pluie de chaire et de sang... Vraiment con!
Les tendons lâchent, le cerveau tilt en mode instinct et sonne occupé. Les doigts bougent mais je ne les vois pas faire!
Le dur fiche le camp, l'homme perd contrôle et devient enfant. Je régresse.
Dieu! Maman, j'ai soif.

Ballet macabre aux urgences. Beeps, moniteurs, choses coupantes, chaises roulantes, tubulures garrots, prises de pouls, de sang s’il en reste..
Délire en déjà vu, épisode ER, où le metteur en scène deviens acteur. Mon rôle dans l'épisode: «La plaie sale de la salle 7».

Tout svp! Insiste l'infermière qui me déshabille! Les toutes petites choses deviennent hhénormes quand on est nu.. Elle range mon tout dans un sac en plastique transparent, ma dignité en premier, mes boxers Scooby-Doo, tache du nez du kleb bien en vue.
L'intraveineuse commence à avoir des effets, la vessie et ses extensions s'engorgent, le lombric se meut en spectacle. Grossier!

Je pense au désert où il ne pleut jamais parce qu'il n'ya rien à arroser, à la forêt qui cache les nudités des arbres et des reptiles. Je médite sur les choses complexes de la vie, genre comment fonctionne une vessie. Où est donc ma brosse à dents.
Complètement découillé, gorge serrée par quatre amygdales je me demande ce que Hassan II viens faire dans ma pièce.. Saloperie de morphine!

L'interne veut tout savoir. Habitudes, culture, famille, allergies, dernier repas, gènes.. Qu’est ce que la constipation viens faire dans une plaie de garage!
Mon histoire tourne. Je rassure que je suis saint, que les chleuhs ne meurent pas, qu'ils se transforment a dit Lavoisier. Le maitre nous a juré qu’ils deviennent singes, que les sublimes d’entre eux s'évaporent ou finissent dans des butanes à gaz pour bruler à petit feu .

«Narines touffues» neuro-vasc et vedette du show, bloque la lumière scialytique, et l'Amazone s'éteint. Bilan préliminaire: Cinq tendons, nerfs intacts, dégâts vasculaires minimes: « Ça aurait pu être pire soldat! ». Traduit d’en bas: Un centimètre plus près, t’es singe manchot!
Le Bloc préparé pour "plaie de balle'"est dispo. Un singe n'a pas besoin d'organes, il sera prélevé dans la salle à coté.
Mieux vaut une grande plaie de scie qu'une petite plaie de balle 2 millimètres dans l’aorte rassure l'anesthésiste. Humour d'âne mal réveillé!

Entre deux évanouissements, je revois ma proximité gauche, les merdes qu'elle a essuyées, les caresses, les guitares, les raclées de maitres, le petit doigt que je ne connaissais pas, celui du milieu que je ne contrôlais pas.
J’ouvre les yeux, Je cherche mes doigts au bout du plâtre. Cinq! et ils bougent!!, je les vois bouger!
"Narines touffues" deviens molaires dorées. Sans amygdales.
J’ai compris.
La distance en nanomètres ou en siècles lumières importe si peu. La proximité par contre est une dimension qui nous échappe.

Moh